past life

Son costume était sombre. D’un noir d’encre comme il en portait rarement, et le reste de sa tenue suivait. La cravate élégante, les Alden à ses pieds ; seule la chemise blanche sous le veston serré venait trancher à vif ce sinistre portrait. En songeant qu’il devrait en faire une habitude, puisque les affaires l’exigeaient, Connor délia le nœud qui enlaçait sa gorge et grimaça.

Libre, le loup prit appui au comptoir et croisa son reflet sous les néons du bar, à travers le miroir qui le lui renvoyait.
Sa mine était blafarde. La barbe grisonnante ne cachait plus ses traits marqués et le temps qui creusait l’épiderme. Son œil gauche exhibant la balafre taillée des années en arrière, il faisait presque peur. L’expression renfrognée et revêche de son visage impénétrable s’allégea quand on lui tapa sur l’épaule.  

« A quoi tu penses, mon frère ? » Niall était décidément le moins subtil de la fratrie. Il occupa d'abord le tabouret qui trônait près de lui ; puis, d’un geste vif, il fit glisser vers eux deux verres plein de whisky que leur cadet faisait passer depuis l’autre côté. Il servait sa tournée aux Murtagh - l’établissement privatisé pour la soirée leur était réservé.
« A lui », marmonna le lycan dans sa barbe cendrée. Aux années traversées. Aux épreuves endurées. A la bonté d’un homme qui avait fait de lui son successeur, après l’avoir élevé comme son tout premier fils.

Niall réitéra son accolade, et Connor, comme à son habitude, répondit d’un grognement sourd. Il attrapa son verre, respira les effluves, reconnaissant la cuvée familiale. La distillerie locale profitait aux Murtagh depuis quatre générations. Leur père - paix à son âme - était le dernier directeur. Un homme brave, à la fois plein d’amour et de sagesse, malgré un sens aiguisé des affaires. Connor doutait d’avoir hérité ses talents de gestionnaire. Mais pour honorer sa mémoire, il s’était promis de faire de son mieux.

« Il a eu une belle vie. Quelques drames, comme tout le monde. Et il était heureux. Slainte ». L’aîné brandit son verre pour rendre un hommage au défunt. Puis il porta la boisson à ses lippes, toujours en première ligne pour s’arroser la panse. Combien de rixes avait-il déclenché ici-même, dans ce bar, sous l’emprise de l’alcool ? Connor ne comptait plus les fois où il s’était interposé pour lui sauver la couenne. Et bien qu’héritier légitime de la famille Murtagh, Niall n’avait pas les épaules pour reprendre la distillerie. Il enchaînait les bières et le whisky du matin jusque tard dans la nuit ; et s’ils les tenaient bien, il ne restait qu’un homme…

Niall n’était pas rancunier. Il n’en voulait pas à Connor, ni à son père. Il savait ce qu’il valait ; qu’à ce poste, il aurait tout perdu. Sanguin mais brave, il faisait de la peine à ceux qui le connaissaient bien.
« Je me rappellerai toujours de ta mère à la ferme. Comment elle est arrivée là, trempée, avec son polichinelle dans l’tiroir ». Le loup tendit l’oreille, tandis que ses frères et sa sœur baissaient la tête en souriant. Cent fois, ils avaient entendu cette histoire. Malgré leur peine, ces souvenirs remémorés et la fantaisie de l’aîné leur réchauffait le cœur. Ils s'en moquaient avec tendresse, mais c'était le partage des anecdotes et de la Vérité qui maintenait leur lien et qui les unissait. Ils ne se cachaient rien. Et bien qu'humains, tous les Murtagh connaissaient la nature de leur frère adopté.

« J’étais gamin, ouais ». Niall renifla bruyamment. Il but encore, puis se tourna vers l’assemblée tandis que d’une main libre, il désignait Connor. « Elle a pondu çui-là sur l’parquet du salon. J’aurais dû retourner dormir plutôt que d’observer par l’escalier, mais déjà à l’époque, j’étais pas très obéissant ». Il éclata d’un rire gras et tremblant. « Elle est restée quelques jours avant de se tailler. Et elle l’a laissé là. Il était tellement p’tit. On aurait dit un rat ». Ses frères et soeur se mirent à rire aussi. Depuis, Connor avait grandi et sa carrure n’était plus celle d’un chérubin. Il n’était pas très grand mais sa musculature plaçait quiconque lui parlait dans son ombre. Il rassurait les femmes et dissuadait les hommes.
« Le vieux l’a gardé avec nous. J’crois qu’il était amoureux ou quelque chose comme ça ». L’aîné fouilla la poche de son veston et extirpa une cigarette, ainsi qu’un vieux zippo. Il embrasa l'extrémité et repoussa du revers de la main les quelques cendres éparpillées sur le comptoir. L’émotion se lisait sur son visage, mais quand il contait ce récit, on n’arrivait jamais vraiment à voir si cette version de lui enfant avait bien vécu l’arrivée de l’orphelin dans son cocon déjà réduit.

La mère de Niall avait été la première épousée du vieux Murtagh. Elle était morte en couche, et il avait élevé seul leur garçon. Quand Niall avait 6 ans, cette louve avait débarqué de nulle part et donné naissance à Connor sur la propriété Murtagh. Le vieux était plus ou moins tombé sous son charme. Et il avait du coeur, peut-être trop. Sans rien savoir ou presque de l’étrangère, il avait fait de sa progéniture la sienne. Il s’était remarié ensuite, avec une autre femme, et avait eu d’autres enfants. Ceux qui entouraient Connor et Niall ce soir dans le bar familial après l’inhumation.


« Le ressert pas, d’accord ? Il a assez bu comme ça ». Le loup-garou se redressa, ses doigts se refermant sur la nuque de son frère, tandis qu’il s’adressait à leur cadet. Le plus jeune acquiesça et Niall se mit à protester. Sa voix résonna dans le pub, accompagnée de nouveaux rires et de railleries diverses.

Connor était chez lui, au beau milieu des siens, mais les mots qui le concernaient le mettaient mal à l’aise. Il finissait toujours par s’écarter et prétexter un besoin de prendre l’air. Cette fois ne fit pas exception. Il traversa le bar, s’approcha de sa soeur, et effleura sa joue encore baignée de larmes. Ses frères n’eurent droit qu’à un regard tandis qu’il prétendait revenir d’ici quelques instants.
Il emprunta la sortie de réserve, et se hissa sur le balcon qui dominait la plaine et la forêt au loin. Penché sur la rambarde, il repensa aux histoires de son frère, à sa mère qui l’avait abandonné, et à son triste sort quelques années plus tard. Il n’avait jamais su d’où elle venait ni pourquoi elle avait fui sa meute avant d'atterrir à Black Waters et d’y accoucher. Par peur de ce qui adviendrait lui, et pour être certaine de s’y faire accepter, elle l’avait laissé aux Murtagh pour rejoindre les Walsh et intégrer la meute. Elle n’avait approché son fils que des années plus tard, l’accompagnant pour sa première transformation, et lui avait appris à la connaître ainsi. Il n’avait jamais vraiment réussi à s’attacher à elle ; ni même à l’apprécier. Et aujourd’hui, elle n’était plus de ce monde. Jamais il n’avait ressenti ce manque, ce trou béant au creux de sa poitrine que la mort de son père adoptif continuait de creuser.  


Connor huma l’air de la nuit. La lune s’élevait dans le ciel rubescent, encore loin d’être pleine. Les ombres vagabondes se trémoussaient lentement au rythme de la brise d’été. Les prunelles acérées distinguaient les nuances, devinaient les contours, et la faune pullulant aux alentours de Black Waters.
Connor n’était pas le seul monstre à sillonner les territoires humains. Les autres s’agitaient, il pouvait le sentir. L’instinct du loup discernait les questions, les doutes et la panique dans l’air ambiant depuis le tremblement. Lui ne savait quoi en penser, mais il avait une meute, et une famille bancale à protéger.

Même dénouée, sa cravate l’étouffait. Le loup la fit glisser sur son col libéré, et la laissa tomber sur les lames du balcon. D’un geste vif, puissant, il desserra les pans de sa chemise et le veston qui lui donnaient cette impression de suffoquer.
Quand il releva les yeux, calmé, son regard agrippa au loin une silhouette familière. Deux pupilles éclairées dans la nuit, d’un éclat aveuglant, qui semble-t-il le contemplaient. Connor fixa l’animal en retour - cabot trapu au pelage noir et feu, et inclina la tête. Comme s’il le remerciait. Son père avait sûrement franchi la ligne de l’Autre Monde depuis des jours, mais la présence du canin psychopompe lui signifiait que son devoir était désormais accompli. Daevelyna l’avait escorté en personne.

Connor hésita à sauter la rambarde et à se transformer pour la rejoindre. La simple idée de retourner à l’intérieur lui nouait l’estomac. Il ne voulait plus écouter, et encore moins parler ; seulement laisser sa bête se dégourdir les pattes, et l’éventualité d’une échappée nocturne lui sembla séduisante. Une impulsion et il serait en bas.

Une vibration perturba néanmoins l’intention. Son téléphone se mit à résonner, et Connor l’extirpa de sa poche aussitôt. Le nom associé au message insuffla à son être une sensation étrange. Une chaleur délectable qui apaisait la bête et l’homme, et à laquelle il commençait à s’habituer. Au point qu’elle lui avait manqué tout le jour, et aussi ceux d’avant.

Quand il releva la tête, le Cerbère avait disparu. Mais la décision prise, Connor retourna dans le bar, le temps de dire au revoir à sa fratrie plutôt que de partir comme un sauvage. Une autre nuit, il resterait à leurs côtés, mais pas celle-ci.

Et sans regret, il franchit le pas de la porte ; traversa les croisées, les rues, à pied.
Pour retrouver la femme du téléphone.